Сергей Ворошилов. Коростель и др. (стихи).
Добавлено: 20 авг 2018, 12:06, Пн
Коростель
Рассыпано космоса просо.
А спо́лох — скатёрки кусок.
И песнь по последним покосам
разносит, грустя, пастушок*.
Послушать посланье пастушке,
что в стих спеленал коростель,
сам месяц с небесной просушки
в стогов опустился постель.
С полей нераспаханных, спящих,
струится рассеянный свет...
Блистает солист настоящий,
не плаксы с попсовых кассет...
Стихает. И с Кассиопеи
стекает в покосы покой.
Успею, к Успенью успею
расстаться с настырной тоской.
Бросаю в росу папиросу.
Спит пасека. Спас на посту...
За способ спасенья в покосах
спасибо, Вселенский Пастух!
_______________
* Пастушок — здесь, коростель, птица из семейства пастушко́вых.
* * *
О, чудо! Август многоликий,
осыпав брызгами росы,
подбросил горстку птиц с черники,
и будто замерли часы...
А рябчики в ладошках веток
слились с листвою тут и там.
Так в осень убегает лето,
смеясь и прячась по кустам.
И, в ожиданье слова, сердце
зайчонком замерло в груди.
И радость приоткрыла дверцу,
и я услышал впереди,
как, доверяя чью-то тайну,
мне прошептал чуть слышно лес,
что наша встреча не случайна,
что я пришёл в страну чудес
живой поэзии напиться...
И лес, шурша листвой, затих.
Что слышал я, рябые птицы?
Шум ветра? Откровенья миг?
* * *
............ Алексею Козину
В разгаре бабье лето:
и снова до утра
мы ждём с тобой рассвета
под дым от сигареты,
под отблески костра.
Роятся звёзды близко
вокруг шальной луны,
что опустилась низко,
цепляясь ровным диском
за краешек сосны.
Ты смотришь молчаливо
на пламя. Языки
танцуют суетливо,
и светятся, игриво
мерцая, огоньки.
О чём твои заботы,
лесных скитаний друг,
о трудностях работы,
о доме, об охоте?
Давай помыслим вслух...
Пусть лес тебя согреет.
Мы выпьем не спеша
за то, чтоб стать мудрее,
мы вспомним лайку Грэя,
и пусть взгрустнёт душа.
Мы выпьем за погоду,
за то, чтоб всем назло
нас не сгибали годы,
чтоб прочь ушли невзгоды,
чтоб завтра повезло...
На звёзд любуясь груду,
луна печалит глаз.
А звездопад, как чудо,
и загадать нетрудно
желанье в этот час.
Мы ощущаем кожей,
как сыплет звёзд крупа,
и нас догадка гложет,
что Млечный Путь — он тоже
охотничья тропа.
Сергей Ворошилов
Рассыпано космоса просо.
А спо́лох — скатёрки кусок.
И песнь по последним покосам
разносит, грустя, пастушок*.
Послушать посланье пастушке,
что в стих спеленал коростель,
сам месяц с небесной просушки
в стогов опустился постель.
С полей нераспаханных, спящих,
струится рассеянный свет...
Блистает солист настоящий,
не плаксы с попсовых кассет...
Стихает. И с Кассиопеи
стекает в покосы покой.
Успею, к Успенью успею
расстаться с настырной тоской.
Бросаю в росу папиросу.
Спит пасека. Спас на посту...
За способ спасенья в покосах
спасибо, Вселенский Пастух!
_______________
* Пастушок — здесь, коростель, птица из семейства пастушко́вых.
* * *
О, чудо! Август многоликий,
осыпав брызгами росы,
подбросил горстку птиц с черники,
и будто замерли часы...
А рябчики в ладошках веток
слились с листвою тут и там.
Так в осень убегает лето,
смеясь и прячась по кустам.
И, в ожиданье слова, сердце
зайчонком замерло в груди.
И радость приоткрыла дверцу,
и я услышал впереди,
как, доверяя чью-то тайну,
мне прошептал чуть слышно лес,
что наша встреча не случайна,
что я пришёл в страну чудес
живой поэзии напиться...
И лес, шурша листвой, затих.
Что слышал я, рябые птицы?
Шум ветра? Откровенья миг?
* * *
............ Алексею Козину
В разгаре бабье лето:
и снова до утра
мы ждём с тобой рассвета
под дым от сигареты,
под отблески костра.
Роятся звёзды близко
вокруг шальной луны,
что опустилась низко,
цепляясь ровным диском
за краешек сосны.
Ты смотришь молчаливо
на пламя. Языки
танцуют суетливо,
и светятся, игриво
мерцая, огоньки.
О чём твои заботы,
лесных скитаний друг,
о трудностях работы,
о доме, об охоте?
Давай помыслим вслух...
Пусть лес тебя согреет.
Мы выпьем не спеша
за то, чтоб стать мудрее,
мы вспомним лайку Грэя,
и пусть взгрустнёт душа.
Мы выпьем за погоду,
за то, чтоб всем назло
нас не сгибали годы,
чтоб прочь ушли невзгоды,
чтоб завтра повезло...
На звёзд любуясь груду,
луна печалит глаз.
А звездопад, как чудо,
и загадать нетрудно
желанье в этот час.
Мы ощущаем кожей,
как сыплет звёзд крупа,
и нас догадка гложет,
что Млечный Путь — он тоже
охотничья тропа.
Сергей Ворошилов
